СТИХИ АЛИНЫ ГИЛЬГОФ
* * *
Наверное, и в этом есть отвага:
Сходить с ума от боли и тоски,
Гореть огнем да изводить бумагу
На никому не нужные стихи.
Все возраженья
мысленно предвидя,
Искать в стихах забвенья,
как в вине.
В своей любви
учиться ненавидеть
Летать, парить,
живя на самом дне.
В словах и рифмах
растворять печали,
Взамен не получая ни гроша.
Стол письменный
считать своим причалом
Коль вдохновением больна душа,
Что словно ветер
в парус бригантины
Бесцельно бьется...
* * *
О том, что будет завтра
я знаю наперед.
Загаданная карта
с три короба наврет.
И все-таки терзаю
колоду так и сяк,
хотя прекрасно знаю,
что будет все - не так!
* * *
На рынке Честь не продается.
Честь невозможно взять взаймы.
Она - спасет (да, так - ведется)
и от сумы, и от тюрьмы.
И чтобы там не говорили,
Свет означает только - свет.
Здесь не бывает «или - или».
Есть - есть, а не было - так нет.
И не вини меня в бесчестьи:
всегда достоинство храня,
не снизойду до мелкой мести.
Хоть на расстрел веди меня!
* * *
Скажите мне: кто истинный поэт,
Кто дремлет сам или кто спящих будит? -
Спросила я.
И было мне в ответ
Молчанье, безмятежное как Будда...
* * *
Я знаю, что некому слушать меня
И все излияния терпит бумага –
Награда моя, прокурор мой и плаха.
Бумага мне - совесть, друзья и родня.
Что б делала я, не умея писать?
Вот так, на бумагу, вывертывать душу?
Искала б, наверное, в водке отдушину...
Как жаль, что бумага не может понять...
Что ей, неживой, все мои словеса!
Что ей моих детских открытий потуги,
Когда себя чувствую загнанной в угол,
Распятой, забытой, не снятой с креста...
* * *
Я ухожу из серых будней,
Из повседневной суеты
Туда, где любят, а не судят,
Не прибивают на кресты.
Из слов, таких обыкновенных,
Плету витые кружева.
Не будь их - взрезала бы вены
Но есть слова и - я жива...
* * *
Я - натянутый канат
по-над бездною.
И плясать на мне канкан -
Дурь болезная.
Вы - со мною, как с огнем
доиграетесь.
Если в три дуги согнет -
вы раскаетесь!
А что в бездне у меня -
я не ведаю.
Говорят, я родилась
юной ведьмою.
Это, может быть, и так,
мне - хоть клячею.
Но чужого пятака
я- не клянчила.
И за все мои долги
я - ответчица.
Мне замаливать грехи -
перед Вечностью.
БЕГУЩАЯ ПО ВОЛНАМ
Я чужим не поверю наветам,
Не поверю жестоким словам.
Просто буду, гонимая ветром,
Одиноко бежать по волнам.
В чье-то горе, врываясь незвано,
В полуночном кошмарном бреду,
Я своим появлением странным,
Как молитвой, беду отведу.
1977
* * *
Не умею просить
И прощать не умею.
От жестоких обид,
Задыхаясь, немею.
Но не выпущу крик,
Боль наглядной не станет.
Прилеплю свой язык
К пересохшей гортани.
Что прорехи латать...
Ждать подачку на блюде?
Я, умея летать,
Пресмыкаться не буду!
* * *
В мой теплый дом и ночью и чуть свет
Стремятся те, кто обделен вниманьем,
Кто жаждет тишины и пониманья,
Те, у кого в душе покоя нет.
Я молча чай по чашкам разолью,
Свет приглушу и буду молча слушать.
С вопросами влезать не буду в душу
Ну а давать советов не люблю...
* * *
Мой случайный попутчик,
Что нас ждет впереди?
Может, было бы лучше,
Чтобы наши пути
Никогда не скрестились...
Только сводня-судьба
Захотела, чтоб слились
Мы с тобой навсегда...
* * *
Я - обуза для тебя?
Перестала нравиться?
От меня, как от репья
Ты решил избавиться?
Ну, тогда поторопись.
Рви, чтоб сердце замерло.
И взлечу я птицей ввысь,
Чтоб об землю - замертво…
* * *
И пальцы мне лизал огонь,
как старый, добрый пес...
А я - ему: «Не смей! Не тронь!
Поссоримся всерьез!»
А он уже лизал ладонь...
Да не лизал он - жег!
Не может стать ручным огонь –
природы Царь и Бог!
А я-то мнила: приручу,
да посажу на цепь...
И вот, сожженная, кричу:
«Огонь, ты - глуп и слеп!
Покорным притворялся ты
и обещал - тепло...
Но вдруг спалил мои мечты
и душу заодно...»
* * *
Это Нечто - зовется Жизнь,
А Ничто - называется Смерть.
Как по лезвию мы бежим,
Боясь правде в глаза смотреть.
Тащим крест свой
с грехом пополам,
Вечно путая Зло и Добро.
Да размениваем на хлам
Жизни золото и серебро.
МОНОЛОГ ВДОВЫ
Кричали Вы, что сын Ваш - только Ваш,
а я здесь просто посторонняя...
Отсюда - в мыслях раскардаш,
Но как Вы сына - проворонили...
Когда он между двух огней
метался: то - к жене, то - к матери,
Вы делали еще больней
ему и мне.
«Дорога - скатертью!» -
кричали Вы и гнали прочь....
Он разрывался...
Боль - неистова...
Я - не соперница Вам.
Дочь.
И говорю Вам это - искренне.
И вот, от всех семейных драм,
Сбежал Ваш сын в Афганистан.
От нас.
Под пули. Добровольно...
И вот теперь, когда беда
нас примирила - делить некого.
Он под Гератом навсегда
развеян пеплом...
Заупокойную ему
служили в Храме мы... заочно...
Он не достался никому...
Ни Вам... Ни мне... Ни дочери. |