Проезжая в скоростном автобусе по северным окраинам Болхова, сквозь ветви придорожных деревьев я высмотрел небольшой пруд, к которому по пологому склону, тянущемуся над мокрым буераком, сбегала хотя и крохотная, но вполне "состоявшаяся" березовая рощица. Рощица как бы к чему-то тянулась. Я нажал на спуск фотоаппарата. Автобус въехал на дамбу и стволы разомкнулись. Оказалось, что березы тянулись к широтной водной протоке, которая отделяла их от небольшого островка. На островке, с противоположной от берез и протоки стороны, стояли две немного скрюченные и сомкнутые снизу у корней, но устремленные ввысь вершинами прямых стволов, одинокие березы. Бунт, ненужность, скрюченность, свобода и одиночество островка посреди свинцовых вод пруда. Свет оторванности от родной рощи и тьма "толпы" белых стволов, выглядывающих из-за буерака.
Я еще пару раз нажал на спуск.
Всего пара размытых снимков и плеснувший в лицо чем-то пронзительным тягостный и величественный образ Родины...
Всего доброго,
Cyrano