Павел Дмитриенко
С творчеством Павла я познакомился года три тому назад, когда увидел в одном из номеров "Орловского вестника" целую страницу стихов молодого поэта. В кратком вступлении было написано: "ЗНАКОМЬТЕСЬ: романтик, любитель книг по истории, поэзии cеребряного века и хороших фэнтези. В прошлом году закончил обучение в лицее №1, и теперь студент ОГТУ, будущий программист. Облекать свои мысли в стихотворную форму начал давно".
Стихи сразу понравились. Но больше всего поразило то, с какой решимостью и отвагой этот тоненький и стройный юноша, по виду старшеклассник, вступая в этот мир, пытается ответить на вечные вопросы бытия, на преходящие вопросы юности, дать оценку себе и миру. Через некоторое время в этой же газете появилась ещё одна страница со стихами Павла. Захотелось познакомиться, но тогда встреча не состоялась.
Весной 2006-го года был организован конкурс среди молодых поэтов и прозаиков, посвященный 440-летию Орла. В августе были подведены итоги, и Павел стал одним из победителей этого конкурса. Стал собирать всё, что было опубликовано в газетах. А после создания этого сайта захотелось отвести творчеству Павла отдельную страницу, мне кажется, что он этого достоин.
А встреча наша все-таки состоялась. Узнав о попытках разыскать его, он сам пригласил меня на мюзикл в ОрёлГТУ, который поставила студия "Эквилибриум" по мотивам романа Виктора Гюго "Собор Парижской богоматери". Интересно то, что ребята не стали копировать известную уже постановку, а взяли французский текст и сделали свой стихотворный перевод. Павел, теперь уже студент 4-го курса, принимал в создании этого спектакля самое активное участие. А теперь стихи и первое, конечно же, об Орле.
Орловская симфония
Этот город – совсем как старушка-Москва, Только небо здесь кажется чуточку ближе. Ртуть по осени носит почти что Нева, Чуть поуже – не кружится так голова, А в старинных дворах есть немного Парижа... Здесь как будто бы все, как в других городах, Воротник с тополиной опушкой на лете, Мелкий дождь – отражается солнце в следах, Выше – в стеклах высоток (один только взмах!) – Все такое же, только одно в целом свете. Нам не нужно других берегов и границ, Не преграда – года и привычные вещи: Сквозь листву, свежей тенью упавшую ниц, Обожженный сияньем победных зарниц, Ветер знаменем помнящих в августе плещет. И пусть люди в плену у сегодняшних дней, Пусть не каждый укрыт яснолиственной сенью – Только, делая небо и сердце ясней, Проникает сквозь груды стекла и камней Михаило-Архангельский звон во спасенье... И мы помним вернее любых адресов: На конверте души кто-то вычертил мелко, Как смычком дирижерским речных голосов, Циферблат оживив исполинских часов, Самых солнечных – в небо вонзается Стрелка. (29.12.05, 31.03.06, 19.05.06)
Монолог
Читатель! между строк моих творений Искать одной идеи не спеши. Я смог бы так писать, коль был бы гений, Писать стихи, как зеркало души, Я в рабстве музы, ветреной и юной, Поманит — и исчезнет в никуда. И рифмы — словно порванные струны, А строчки — будто пресная вода. Ищу себя, не ведая покоя, Судьбу то прославляя, то кляня, И кажется, что цель — как стены Трои, Вот только нет троянского коня. Как трудно жить, удерживая пламя Тех чувств, что наполняют твою грудь, И не умея выразить словами От рифмы ускользающую суть. И все равно просиживаю ночи За карточным столом с самим собой, Где выигрыш — еще десяток строчек, А проигрыш — утраченный покой. Но верю: будет день, и я раскрою Ту тайну, что меня манила вслед. И я смогу, найдя в себе героя, Назваться гордым именем — поэт, Как мать родную, чувствовать природу И песню жизни петь с ней в унисон, Идя с надеждой вдаль по бурным водам И веруя, что все это — не сон.
А.С Пушкину, который тоже когда-то был лицеистом.
Да что вы знаете? Поэт С рожденья рифмами замучен, Ему заранее предпет Весь мир в величии созвучий. Придет как чистый лист весна, И строчек зазвучат капели, И он поймет, лишившись сна, Как много песен мы не спели! Прольется серебристый свет В его стихи, покорный силе Другим неведомых примет. Что дар его в себе носили. Сгорит последняя свеча, И вновь из мертвых день воскреснет, И, славя солнце, зазвучат Неведомые прежде песни. Поэт не видит сквозь кристалл. Что будет с нами волей рока, Он Книгу жизни не читал, Так не ищите в нем пророка. Ему и так не просто быть Как все, любить и ненавидеть, Непросто прошлое забыть. Еще трудней его предвидеть. ... Таких поэтов раз в сто лет Земля рождает волей Божьей, Судьба же их — под пистолет Предстать, запятнанными ложью, Поэт погиб. Но каждый год, Когда весна встречает лето, Как будто все чего-то ждет. Я знаю: нового поэта.
Осеннее
Осень вновь остудила сентябрьский пыл И дыханьем окутала рощи. Снова в память врывается все, что забыл, Что заботило – кажется проще. Старый город сменил свой обычный наряд На расшитую золотом ризу И сиянием бархатным ночью объят, Подчинившись немому капризу. В нужный срок мы как листья на землю падем, Нас согреет ушедшее лето, Небеса нас омоют последним дождем, И укроют лучами рассвета. Опадал с тихим звоном янтарный покров, Словно чествуя праздник Покрова. И в то утро под песню осенних ветров Я впервые почувствовал Слово. Осень желтым дождем мне на плечи легла, Поделившись мечтами своими, А усталый рассвет золотил купола Старой церкви, где дали мне имя...
Осеннее
Лети за мной листвой кленовой, Лети теплеющим дождем, Едва ли мы с тобой дойдем, Едва ли встретим месяц новый. Не нами начатой игре Конец едва ли мы положим. Но не ко времени, что прожил, Душа в незримом серебре, И утро давит мне на грудь – Ведь между нами так немного: Лишь ты зовешь меня в дорогу И лишь тебе известен путь. Где наш приют – где солнце сядет, Дома и улицы пусты, А в зеркалах лишь я и ты В своем сентябрьском наряде. Наш век недолог. День за днем Устанут жить часы и звезды, Вдохнув окаменевший воздух, Мы разминемся и свернем. А где-то чистые листы Ждут писем нашего похода, Всю ночь. В любое время года, В надежде, что вернешься ты. |